Be obscene [LIBRE]

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La vie en communauté n’était peut-être pas faite pour lui, finalement. Apres tout, chacun son truc, certains préfèrent le tricot à la pâtisserie, les vêtements aux chaussures, le beurre à la crème. Lui, peut-être qu’il préférait le rien. Pourquoi ?

Il était plus de minuit-bien plus de minuit-lorsque le jeune brun dévala les escaliers, à moitié vêtu, à moitié couvert de peinture. C’était sans doute pour cela que ses copains de débauche plaisantaient à propos du fait que l’éclat de la lune le rendait fou. Lui, si parfait, si propre sur lui durant tout le jour, le plus élégant de tous les sales gosses du monde, semblait perdre pied à la nuit. Il devenait ce qu’il n’avait sans doute jamais cessé d’être : un fou. Comme s’il n’avait pas jugé nécessaire de vouloir cacher ce que la nuit voilerait de toute façon. Bien sûr, d’ordinaire, cela se traduisait par son attitude provocante, franchement délurée et profondément sensuelle autant que violente, celle qu’il adoptait en soirée. Mais ici, lorsqu’il sortait, c’était seul, le plus souvent. Il rencontrait des gens dehors, oh, oui, bien sûr. Mais toujours est-il qu’il avait changé profondément ses habitudes. Et là, malgré l’heure encore bien peu avancée à ses yeux, il n’avait pas du tout l’air de vouloir sortir de l’internat.

Il dévala les escaliers et remonta presque en courant les couloirs déserts durant la nuit, descendit encore, poussé par cette urgence étrange qui lui étreignait perpétuellement le cœur. Cuisines, youpla ! Gabriel avait beau être quelqu’un de beaucoup plus profond que ce qu’il laissait paraitre, et comprendre globalement bien plus de choses que les gens de son âge, ses besoins, ses envies étaient le plus souvent assez primaires, quasi-animales, comme s’il s’était refusé à lui-même le droit d’être aussi une tête.

D’un geste distrait, un peu fébrile, il jeta sur une table ses clés, qu’il tenait à la main. Un instant, il s’arrêta, brutalement, les lèvres entrouvertes en un sourire satisfait comme s’il avait été lui-même surpris d’être arrivé là, tout à coup. Flottant dans un tee-shirt gris qui avait dû un jour être un quelconque objet fétiche d’un quelconque amant, et qui aujourd’hui était déchiré, taché, s’ouvrait lâchement sur sa poitrine quasi-imberbe, on aurait dit un gosse fuyant sa mère parce qu’il vient d’écrire au feutre sur les murs de la cuisine. L’idée ne semblait pas l’effleurer qu’il était en caleçon, et que ce n’était pas franchement une tenue pour arpenter le lycée, fut-ce de nuit. Aucune importance, non plus, les mêmes taches en arc-en-ciel sur ses sous vêtements et son tee shirt, sur ses mains, sur ses bras, des coulures sur ses jambes de chat écorché. Qu’est ce que ca pouvait faire, la peinture avait séché de toute façon, il n’allait rien salir, alors…

Ses cheveux en bataille, plus encore que d’habitude, masquaient à moitié son regard un peu fou. Gabriel n’était pas un peintre. Les peintres ont un modèle, au moins une idée, ils dessinent, posent la couleur, la reprenne. Il leur faut une toile qui puisse avoir tous les traits de l’idée. Gabriel se jetait dans la peinture comme dans sa vie, entièrement, implacablement, d’une façon hystérique qui avait quelque chose d’autodestructeur, sans doute, à y regarder de plus près. Sans doute parce qu’il refusait, dans une sorte de fierté mal placée, l’idée qu’on puisse penser le comprendre, il avait pris des années de cours de dessin, pouvait d’ailleurs croquer à peu près n’importe quoi avec un style assez proche de la perfection, mais s’acharnait à ne faire que peindre. Sans dessin. Plongé dans cette espèce de fascination malsaine pour la couleur, il jetait les nuances sur la toile avec rage. Et puis, ensuite, parce qu’il trouvait toujours ce qu’il faisait pathétique, qu’il fallait bien avouer qu’il n’était pas tout à fait Pollock, il finissait par s’acharner tant et tant sur les couleurs qu’il ne restait que le relief inquiétant d’innombrables couches de peinture qui n’avaient plus aucune raison d’être. Chez lui, il avait pris l’habitude de les bruler. Il s’installait sur le tapis épais du salon de la grande maison londonienne, étalait autour de lui le résultat de sa nouvelle fureur, comme pour un quelconque rite vaudou. Il allumait une cigarette, puis se servait du briquet pour allumer les toiles, cartons, simples feuilles de papier un peu épais, tout dépendait de ce qu’il avait eu sous la main. Un moment, il regardait intensément la vaguelette rouge qui, lentement mais irrémédiablement, consumait les couleurs mêlées sans respect. Lorsque la moitié de la surface s’était consumé, retombant en copeaux noir-charbon sur le tapis très cher, il jetait le reste dans la cheminée qui, en quelques secondes, les dévorait de son feu violent, car tout était toujours violent, dans cette maison là. Puis il partait. Fin.

Ici, bien sûr, il avait dû faire différemment. Il n’avait pas de cheminée, et puis aucune femme de ménage pour venir le lendemain sauver le sol lui aussi un peu amoché. Il avait allumé sa cigarette, l’avait posé entre ses lèvres, puis avait déchiré les feuilles cartonnées en milliers de morceau, les sourcils légèrement froncés dans une attitude de concentration. Puis, il les avait jetés dans la poubelle du salon. Pas celle de sa chambre, il ne voulait surtout plus rien avoir à faire avec ses déchets. Il avait décidé que la fin du rituel consisterait à présent à manger. Dévorer tout ce qu’il pourrait, comme ces plaquettes de chocolat aux amandes qu’il avait trouvé dans un placard et grignotait à présent.

Il s’assit sur un plan de travail, lorsqu’il eu ramené un sac de madeleines, trois pêches et un demi gâteau à la carotte encore emballé dans le carton rosé du pâtissier. L’idée le fit sourire : il allait passer ses nerfs en mangeant de la pâtisserie anglo-saxonne, même à l’autre bout du monde.

Il n’avait allumé qu’une lampe, celle qui éclairait les plaques à coté de la table sur laquelle il était assis. Le reste n’était qu’obscurité. Un léger soupir lui échappa, il haussa une épaule pour se gratter la joue puis, en battant des jambes comme un très jeune enfant dans sa chaise haute, plongea avec assurance dans son nouvel accès de fureur.

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« Euh… Bonsoir ? »

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Recroquevillé dans sa douce folie, Gabriel avait plus que jamais une certaine ressemblance avec un chat des rues. Le chocolat craquait sous ses dents aiguisées et barbouillait un peu ses jolies joues, ses jolies lèvres. Oui, Gabriel mangeait surtout du sucré et, oui, ca lui montait un peu à la tête…Enfin ca ou le reste, sa tête n’était plus à ca pres….Son visage ondulait de droite à gauche au rythme de sa bande son intérieure. A présent, comme souvent, il vivait en Doors. Cette histoire….Ce n’était pas nouveau. Il n’était meme plus capable, à vrai dire, de se rappeler comment il avait commencé à avoir ces petites musiques harcelantes dans la tête, tout le temps, comme si sa vie avait été un gigantesque film façon Truman show, sur les images duquel un musicien un peu fou aurait posé les plus grands standards du rock, un peu au hasard. Parfois, le disque se rayait….Dz zzzz….Mais il repartait toujours. Lorsqu’il marchait, lorsqu’il courrait, lorsqu’il parlait, surtout lorsqu’il parlait, il y avait cette musique enivrante, implacable, qui lui remplissait la tête et s’accordait avec le flux de ses pensées pour l’empêcher d’être clair.

Gabriel s’était trouvé beaucoup d’excuses. ON avait mis cette musique là. Non, il n’était pas fou, voyons, qu’est-ce que vous dites….

D’un coup, ses yeux se fermèrent puis clignèrent très vite : une lumière éblouissante l’aveuglait. Ses jolies prunelles sombres, habituées à présent à la demi-obscurité de l’unique lampe qu’il avait allumée, exprimèrent un long moment encore leur mécontentement, avant qu’il pu identifier la cause de ce dérèglement soudain de son univers nocturne.

Non, ce n’était ni un tremblement de terre ni, du moins au premier abord, la fin du monde. Il y avait une silhouette là bas. Elle lui parlait. Il se passa la main sur le front

« Could you éteindre, s’il te plait, c’est trop violent pour moi »

Gabriel parlait japonais. A la perfection. D’ailleurs, il n’était pas totalement déplacé de se demander si toutes ces petites erreurs, ces mots british qui éraillaient son discours n’étaient pas posés là tout exprès, comme ces fleurs imparfaites qui font du bouquet une œuvre d’art. Enfin passons, ce n’est pas le sujet. La vérité était claire : dans la pleine lumière, il avait tout à fait l’air d’un clochard évadé d’un quelconque foyer solidaire. Par reflexe, il s’était mis à triturer le col de son haut trop grand. Ce n’était pas un signe de malaise. Le jeune brun n’était jamais mal à l’aise. Du moins cela ne se voyait absolument jamais. Non, ses considérations étaient plus basiques : il avait un peu froid.

Lentement, il ramena ses genoux contre son torse et les enveloppa de ses bras emmêlés. Il offrait une vision assez étrange, plutôt onirique. Il était difficile de savoir ce qu’il avait fait par pure pulsion hystérique ou par calcul savant, aussi difficile, ou presque, que de distinguer ce qui n’était que tache de peinture sur sa peau de ce qui y était ancré pour la vie. A ce propos, il n’aurait pas encore refait un tatouage ? C’est une addiction, parfois, dit-on…Oh, une de plus, une de moins, Gabriel aurait sans doute pu devenir accro au pelage de lapinou si on lui en avait donné l’idée. Il fallait le dire tel que c’était, l’idée d’être dépendant ne le dérangeait pas, sans doute parce qu’il s’imaginait au fond de lui qu’il n’y avait là que de la poudre aux yeux, des illusions, et que lui savait pertinemment qu’il ne dépendait profondément de rien. Ni de la cigarette, ni des cachets, ni de l’encre sous sa peau. Ni de la peinture, ni de sa guitare, ni des verres qu’il avalait, ni de son argent, ni de cette fille qu’il appelait chaque soir. Surtout pas, bien sûr, des regards jaloux, envieux, emplis de désir qui se posaient sur lui à toutes les heures de sa vie. Non, bien sûr, lui, il était libre comme l’air.

On peut avoir l’air d’un ange irrésistible et être aussi naïf qu’un enfant de dix ans, vous voyez, lorsqu’on se croit invincible. Son regard éclatant se releva finalement sur l’intrus, comme s’il avait enfin pu faire face à sa vue.

« Je ne pensais pas qu’il y aurait quelqu’un, il est tard »

Constata-t-il à mi-voix, comme s’il s’était surtout adressé à lui-même. A vrai dire, il était assez fréquent qu’on ait l’impression qu’il se parlait surtout à lui lorsqu’il dialoguait. C’était sans doute dû au fait qu’il était difficile de croire qu’il pouvait faire entrer quelqu’un d’autre que lui dans la race humaine. Le reste n’étant que poussière. Enfin, passons.

Il avait relevé sa petite tète ébouriffée, un peu maculée de chocolat, marquée par des cernes qui rendaient son regard encore plus insondable, semblait-il, qu’à l’accoutumée. Imperceptiblement, il se mit à se balancer d’avant en arrière, façon culbuto, en tenant toujours ses jambes, et commença avec une sorte d’habitude lasse son observation de la nouvelle arrivante imprévue.

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